Me levanto del suelo, tambaleándome, me siento aturdido, como si un camión me hubiera pasado por encima. No me quedan fuerzas, tan sólo actitud, y no mucha.
Mi gesto es confuso, no se sabe si serio, sin anodino, si vencido, si pensando mi último golpe fatal.
Me duele el tiempo, el pasado, los anhelos, mis dedos muertos, y mis ojos que no pueden llorar.
A treves de un pequeño cuadradito me asomo al mundo.
Escondido en una caja, oscura y fría.
Mis manos desean acariciar, la hierba, el metal frío, el pelo de un gato, tu piel.
El último round, no quiero levantarme de la lona.
Mi alma ensangrentada y mis nudillos partidos.
Mi mirada es fija, mis ojos muertos.
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